Estoy bien cansado de entrar a Facebook y ver que nuestros gustos políticos nos separan, nuestro color de piel y nuestro tamaño de penes.
Por eso he decidido escribir algo de humor, no para hacerlos reír a ustedes, sino para mí, porque sólo yo me hago reír, porque soy un puto ególatra asqueroso cínico, so… Necesitaba un poco de inspiración, entré a mi perfil y Facebook me hizo una de esas preguntas raras que tiene programadas en su patético intento por imitar la ya muerta red social de ask.fm: «¿Cuál es tu recuerdo más preciado?», y bueno, más que suficiente inspiración para un prodigio como yo.
La verdad yo tengo muchos, pero uno que me gusta mucho es cuando aprendí a andar en bicicleta como a eso de los 8 años de edad. Lo recuerdo con mucho amor porque a mi hermana y a mí nos regalaron la bicicleta en la misma navidad.
Pero como siempre, la vida es injusta. La bicicleta de mi hermana era rosa y tenía ruedas de entrenamiento, la mía era azul y no tenía una puta mierda. Eran de la misma marca pero mi tío ─que fue el que las consiguió─ dijo que así tenía que aprender yo, como los hombres, además de que era más rápido.
Mira que el razonamiento no tiene una puta lógica, y yo desde aquél entonces lo sabía, pero bueno, ¿qué podía hacer?, nada, sólo joderme y tragar polla. Porque eso fue lo que hicieron conmigo, mira que si me hubiera puesto en el asiento una enorme y suculenta polla, le hubiese causado menos daño a mí ya vieja psique de niño de 8 años. Es cierto, sería un homosexual de primera, pero no tendría éste horrible dolor de mis lindos recuerdos.
Un niño con fe ciega quisiera creer en la palabra de los adultos, pero no es así, los adultos en nuestro patético intento por proteger a los niños sólo los orillamos a que sean igual de pendejos que nosotros.
Fue chingazo tras chingazo por casi 3 semanas, rodillas raspadas, codos, hombros, hasta un chingazo en la cabeza me llevé, tal vez por eso terminé así de autista, ¿cómo saberlo?
Fue tanto el dolor que hasta llegué a tenerle miedo a la puta bicicleta y mejor me metía a la casa a acostarme, siempre me dolía la cabeza de tanto golpe que me llevaba día a día.
Por si fuera poco mi hermana aprendió más rápido, ¿razón?, pues porque ella sí tenía ruedas de entrenamiento, tan sencillo como eso. Pues si por algo se llaman «ruedas de entrenamiento», no es un puto nombre que se inventaron por puro marketing, es algo que se inventó para evitar que tu hijo sufra algún daño psicológico irreversible.
¿Les importó?, una mierda. Todavía se burlaron de que mi hermana menor fuera más «astuta» e «inteligente» por aprender a andar primero en la puta bicicleta. Tremendos hijos de puta, ya no hay escrúpulos, trabajadores sociales, ni nadie que defienda a los pobres niños de ser sodomizados por una bicicleta, ¿dónde quedaron los putos valores?
Al final con mucha fuerza de voluntad me agarré mis pequeños huevos de niño de 8 años y logré superar mis fobias, aprendí a andar en bicicleta yo solo, sin dientes y con mucho dolor, pero lo logré.
¿Me felicitaron?, una mierda. A mí hermana casi le hacen una fiesta y la levantan en brazos, ¿y a mí?, el clásico golpe crítico al corazón: «Ya era hora».
Es el equivalente a que me hayan dejado en un bosque, desnudo y con un cuchillo, volvieran una semana después y se sintieran decepcionados porque no pude descubrir la física cuántica por mi propia cuenta. ¿Conclusión?, fácil: Hijos de puta.
Por suerte mi sentido súper desarrollado del equilibrio evitó que me matara en la calle, allí fue donde a mi hermana le tocó su merecido.
Y mira que la vida tarde o temprano cobra las cuentas: ¿Dónde quedó tu hija astuta e inteligente?, pues en el hospital, estudió enfermería y ahora se dedica a limpiar culos de ancianos o lo que sea que le pongan de tareas denigrantes.
A la mierda, esto no es un recuerdo feliz, es una historia de venganza y odio.
Que se joda Facebook, sólo me hace sentir mal.
#PeaceOut.
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